«Nous y voilà.»

Il sort de la douche.

Le miroir est couvert de buée. Quelque chose de marqué.

Regard vide. Serviette blanche autour de la taille. Il prend le mince paquet de feuille si convoité, ouvre la fenêtre. Balcon et vent. Les cheveux encore mouillés. Le jette et cinq ou six feuilles s'envolent. Il rentre. Un bidon d'essence en bas du lit. Le vide sur lui. Les allumettes de l'hôtel...

C'était le septième jour de l'année 1861. Quelque part dans l'océan. Un bateau. Une dizaine d'hommes. Près d'une plage. Sur une barque, les hommes rament. Le premier à poser le pied par terre, un grand barbu, avec les cheveux noirs, musclé, ne porte rien sur le haut du corps. Des gros pectoraux.

«Nous y voilà.»

Un plus fin, bien habillé, en noir avec des lunettes rondes lui répond :

- Effectivement Lucius. Le prix en vies et en années a été bien lourd. Maintenant, il ne dépend plus que de nous de parvenir ou non à atteindre notre but. Nous sommes à deux doigts de changer le cours de l'histoire. A deux doigts...»

Le groupe avance sur la plage, le sable est chaud. Lucius ne porte pas de chaussures. 

«Néanmoins, reprend l'homme avec les lunettes rondes, nous devons pour y parvenir nous débarrasser de tout ce qui nous retient.... Lucius...»

Et l'espèce de grosse brute à barbe de sortir un pistolet de sa ceinture et de tirer sur l'un des hommes du groupe. Le silence et un petit nuage de fumée planent.

Au dessus de la ville. Comme un écran empêchant de voir le ciel, la pollution. L'officier Kinegan, du haut de la tour de police du secteur B2 «Kingstone» regarde les voitures passer. Un accident toutes les vingt minutes... A chaque carrefour il se passe quelque chose lui avait-on dit, il suffit de rester quelques minutes et on voyait toutes sortes de choses. Combien en voyait-il depuis son point de vue?

Le crime ne cessait de croître ces derniers temps. Les différents groupes armés menaçaient chaque jour un peu plus l'équilibre instable de la cité Etat.